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poesia straniera | Il mio angolo

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poesia straniera | Il mio angolo Il mio angolo Quando trovo in questo mio silenzio una parola scavata, è nella mia vita come un abisso(G.Ungaretti) Vai al contenuto Home About contatti diario personale poesia con e per i bambini Poesia con e per i bambini Luoghi Il mio giardino Ritratti Note nell’aria Egidio Milinovich Verona poesie che amo Le mie poesie Archivi tag: poesia straniera A Pasqua resuscitano le cicale (Ernesto Cardenal) Pubblicato il 4 aprile 2015| 2 commenti A Pasqua resuscitano le cicale — sepolte 17 anni allo stadio larvale — milioni e milioni di cicale che cantano e cantano tutto il giorno e la notte stanno ancora cantando. Solo i maschi cantano: le femmine sono mute. E non cantano per le femmine perché sono anche sorde. Tutto il bosco risuona del canto e soltanto loro nel bosco non lo sentono. Per chi cantano i maschi? E perché cantano tanto? E cosa cantano? Cantano come trappisti nel coro davanti ai loro Salteri e agli Antifonari cantano l’Invitatorio della Resurrezione. Alla fine del mese il canto diventa triste, e uno a uno tacciono i cantori, e poi se ne sente soltanto qualcuno, e infine nessuno. Hanno cantato la resurrezione. Ernesto Cardenal 2 commenti Pubblicato in poesie che amo Contrassegnato da tag Ernesto Cardenal, pasqua, poesia, poesia straniera Sono una donna (Joumana Haddad -1970- Libano) Pubblicato il 8 marzo 2015| 5 commenti Nessuno può immaginare quel che dico quando me ne sto in silenzio chi vedo quando chiudo gli occhi come vengo sospinta quando vengo sospinta cosa cerco quando lascio libere le mani. Nessuno, nessuno sa quando ho fame quando parto quando cammino e quando mi perdo, e nessuno sa che per me andare è ritornare e ritornare è indietreggiare, che la mia debolezza è una maschera e la mia forza è una maschera, e quel che seguirà è una tempesta. Credono di sapere e io glielo lascio credere e io avvengo. Hanno costruito per me una gabbia affinché la mia libertà fosse una loro concessione e ringraziassi e obbedissi. Ma io sono libera prima e dopo di loro, con loro e senza loro sono libera nella vittoria e nella sconfitta. La mia prigione è la mia volontà! La chiave della mia prigione è la loro lingua ma la loro lingua si avvinghia intorno alle dita del mio desiderio e il mio desiderio non riusciranno mai a domare. Sono una donna. Credono che la mia libertà sia loro proprietà e io glielo lascio credere e avvengo. (Joumana Haddad)       5 commenti Pubblicato in poesie che amo Contrassegnato da tag 8 marzo, donna, Joumana haddad, poesia straniera Natale scettico – Jules Laforgue Pubblicato il 23 dicembre 2013| 4 commenti È Natale… Natale?… Notte: uno scampanio lontano… La mia penna, senza fede, sul foglio cade. I ricordi cantano: dilegua, ecco, l’orgoglio, e la tristezza permea tutto l’essere mio… Ah, voci della notte; ricantano: «È Natale»; da laggiù, dalla chiesa che s’accende all’interno m’arriva come un dolce rimprovero materno, e il cuore mi si gonfia tanto da farmi male… È notte. Ascolto a lungo quel suono di campane… O famiglia dei vivi, ecco, sono il tuo paria nel cui stambugio a tratti giungono sopra l’aria le voci d’una festa, commoventi e lontane… Jules Laforgue 4 commenti Pubblicato in poesie che amo Contrassegnato da tag Jules laforgue, natale, poesia straniera O haver (Vinicius de Moraes) Pubblicato il 15 marzo 2013| 5 commenti   Resta, al sommo di tutto, questa capacità di tenerezza Questa perfetta intimità con il silenzio Resta questa voce intima che chiede perdono di tutto: – Pietà! perché essi non hanno colpa d’esser nati… Resta quest’antico rispetto per la notte, questo parlar fioco Questa mano che tasta prima di stringere, questo timore Di ferire toccando, questa forte mano d’uomo Piena di dolcezza verso tutto ciò che esiste. Resta quest’immobilità, questa economia di gesti Quest’inerzia ogni volta maggiore di fronte all’infinito Questa balbuzie infantile di chi vuol esprimere l’inesprimibile Questa irriducibile ricusa della poesia non vissuta. Resta questa comunione con i suoni, questo sentimento Di materia in riposo, questa angustia della simultaneità Del tempo, questa lenta decomposizione poetica In cerca d’una sola vita, una sola morte, un solo Vinícius. Resta questo cuore che brucia come un cero In una cattedrale in rovina, questa tristezza Davanti al quotidiano; o quest’improvvisa allegria Di sentir passi nella notte che si perdono senza memoria… Resta questa voglia di piangere davanti alla bellezza Questa collera di fronte all’ingiustizia e all’equivoco Questa immensa pena di se stesso, questa immensa Pena di se stesso e della sua forza inutile. Resta questo sentimento dell’infanzia sventrato Di piccole assurdità, questa sciocca capacità Di rider per niente, questo ridicolo desiderio d’esser utile E questo coraggio di compromettersi senza necessità. Resta questa distrazione, questa disponibilità, questa vaghezza Di chi sa che tutto è già stato come è nel tornar ad essere E allo stesso tempo questa volontà di servire, questa contemporaneità  Con il domani di quelli che non ebbero ieri né oggi. Resta questa incoercibile facoltà di sognare Di trasformare la realtà, dentro questa incapacità Di non accettarla se non come è, e quest’ampia visione Degli avvenimenti, e questa impressionante E non necessaria prescienza, e questa memoria anteriore Di mondi inesistenti, e questo eroismo Statico, e questa piccolissima luce indecifrabile Cui i poeti a volte danno il nome di speranza. Resta questo desiderio di sentirsi uguale a tutti Di riflettersi in sguardi senza curiosità e senza storia Resta questa povertà intrinseca, questa vanità Di non voler essere principe se non del proprio regno. Resta questo dialogo quotidiano con la morte, questa curiosità Di fronte al momento a venire, quando, di fretta Ella verrà a socchiudermi la porta come una vecchia amante Senza sapere che è la mia ultima innamorata. (Postuma- POESIE E CANZONI-1981 traduzione di Piero Ceccucci) 5 commenti Pubblicato in poesie che amo Contrassegnato da tag poesia e musica, poesia straniera Ode al cane (Pablo Neruda) Pubblicato il 17 febbraio 2013| 5 commenti Non ho mai scritto nulla su di loro, sui miei cani. Ne ho avuti tre e sto meditando di prenderne un altro. Credo che i prossimi scritti saranno su di loro: un piccolo omaggio a tre amici veri con cui ho trascorso parte della vita.  Inizio allora con questa poesia che mi piace tanto. Ode al cane Il cane mi domanda e non rispondo. Salta, corre pei campi e mi domanda senza parlare e i suoi occhi sono due richieste umide, due fiamme liquide che interrogano e io non rispondo, non rispondo perche’ non so, non posso dir nulla. In campo aperto andiamo uomo e cane. Brillano le foglie come se qualcuno le avesse baciate a una a una, sorgono dal suolo tutte le arance a collocare piccoli planetari su alberi rotondi come la notte, e verdi, e noi, uomo e cane, andiamo a fiutare il mondo, a scuotere il trifoglio, nella campagna cilena, fra le limpide dita di settembre. Il cane si ferma, insegue le api, salta l’acqua trepida, ascolta lontanissimi latrati, orina sopra un sasso, e mi porta la punta del suo muso, a me, come un regalo. È la sua freschezza affettuosa, la comunicazione del suo affetto, e proprio li’ mi chiese con i suoi due occhi, perche’ e’ giorno, perche’ verra’ la notte, perche’ la primavera non porto’ nella sua canestra nulla per i cani randagi, tranne inutili fiori, fiori, fiori e fiori. E cosi’ m’interroga il cane e io non rispondo. Andiamo uomo e cane uniti dal mattino verde, dall’incitante solitudine vuota nella quale solo noi esistiamo, questa unita’ fra cane con rugiada e il poeta del bosco, perche’ non esiste l’uccello nascosto, ne’ il fiore segreto, ma solo trilli e profumi per i due compagni: un mondo inumidito dalle distillazioni della notte, una galleria verde e poi un gran prato, una raffica di vento aranciato, il sussurro delle radici, la vita che procede, e l’antica amicizia, la felicita’ d’essere cane e d’essere uomo trasformata in un solo animale che cammina muovendo sei zampe e una postlude con rugiada.   5 commenti Pubblicato in poesie che amo Contrassegnato da tag poesia, poesia straniera Patrizia Ho il culto delle gioie semplici. Esse sono l'ultimo rifugio di uno spirito complesso (O. Wilde) Informazioni Tutti i testi pubblicati in questo blog sono protetti. Nel caso qualcuno volesse utilizzarli a scopi non commerciali è pregato di contattarmi. Le immagini sono per la maggior parte, prese da Google Se qualcuno si sentisse leso nei propri diritti d'autore, lo comunichi immediatamente e l'immagine sarà prontamente rimossa. This opera by girasole is licensed under a Creative Commons Attribuzione-Non commerciale-Non opere derivate 2.5 Italia License. Una piccola, grande soddisfazione. (Un grazie di cuore all’amico Filadelfo Giuliano) Esistono dei fatti che richiedono per riuscire a comprenderli tutta la nostra pena, tutta la nostra sofferenza, altri richiedono la nostra gioia. Davanti a cose come queste io so soltanto scrivere. (Santiago Mutis Durán) Poesia… "Poesia è malattia"(Franz Kafka) "La poesia è la luce di un lampo; quando è solo un accostamento di parole, diventa semplice composizione." (Gibran Khalil ) "Se la poesia non viene naturalmente come le foglie vengono ad un albero, è meglio che non venga per niente" (John Keats) "Ogni poesia è misteriosa; nessuno sa interamente ciò che gli è stato concesso di scrivere" (Jorge Luis Borges) " Nessuno scriverebbe più versi se il problema della poesia fosse quello di farsi capire." (Eugenio Montale) gennaio: 2020 L M M G V S D « Nov      12345 6789101112 13141516171819 20212223242526 2728293031   Articoli e pagine migliori Io non sono stato ...non ho capito la vita; se mi resta una qualche verginità, è questa. (Antonio Josè Ponte) Irene aveva un sogno, un grande sogno stagliato in mezzo al blu, fiori tra le mani e speranze nel domani. Irene aveva grandi occhi che guardavano lontano e con risa di bambina, colorava girandole di carta velina tra i capelli, raggi di sole da scompigliare sulla pelle gocce d’allegria da succhiare. Irene aveva mani troppe piccole per accender le stelle di qualunque mondo. di qualunque cielo, Irene aveva… Patrizia.M. Ricerca per: Segui blog via email Enter your email write to follow this blog and receive notifications of new posts by email. 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Trame tizianatius"Dell'insensato gioco di scrivere" o del suo male Tempi ModerniVersi SparsiLe parole dell'anima sono emozioniPoetella's Blog"questo sol m'arde e questo m'innamora"- Michelangelointernopoesia.com/Il blog di Interno PoesiaSono nato sotto universi in fiammeEstetica della follia in forma poeticamassimobotturiLo so, lo so, lo so che un uomo, a 50 anni, ha sempre le mani pulite e io me le lavo due o tre volte al giorno, ma è quando mi vedo le mani sporche che io mi ricordo di quando ero ragazzo. Tonino GuerraAll'orizzonte prendo figuraSarebbe tornato in compagnia degli altri, a patto che si levassero di torno.Il mio vivere in poesiaSe le mie parole potessero essere offerte a qualcuno questa pagina porterebbe il tuo nome. (Antonia Pozzi) Pubblica su Annulla Privacy e cookie: Questo sito utilizza cookie. Continuando a utilizzare questo sito web, si accetta l’utilizzo dei cookie. Per ulteriori informazioni, anche sul controllo dei cookie, leggi qui: Informativa sui cookie